Colunistas

Por Jorge Maia

Eu era menino, e não faz muito tempo. A lembrança permanece viva. Foram tantas vezes as repetições que se tornaram inesquecíveis. Vou falar de apenas uma delas.  O outono se encerrava. Algumas folhas secas se antecipavam ao inverno e eram sopradas pelo vento ainda morno, farfalhando sua voz inconfundível, estabelecendo limites entre tempos programados pela natureza. Embora seja sertão, onde as estações não se diferenciam, com raras exceções, no inverno, percebia-se que o tempo mudava, ainda que de modo brando.  Na primeira parte da tarde, quando o sol ainda mostrava vigor, depois das brincadeiras, correrias pelas ruas, sem nada a temer, na pacata Aracatu, onde o perigo era escasso e as recomendações eram: tomar cuidado com caco de vidro, não andar descalço, tomar cuidado com cachorro e olhar para os lados quando fosse atravessar a rua. Não havia sequestro e nem outro perigos, como ocorre hoje.

Jorge Maia

Eu era menino, e não faz muito tempo, quando assisti no velho Cine Ritz, situado na Praça Barão do Rio Branco, ao filme: A Morada da Sexta felicidade Lançamento de 1958, certamente exibido aqui logo depois de 1960. Durante mais de trinta anos busquei rever aquele filme, sem contudo encontra-lo em locadoras e sites de vendas de VHS ou DVDs. Finalmente, alguém conseguiu uma cópia pirata, coisa condenável, pois, não assisto a filmes de cópias piratas. Confesso que enquanto via o filme imaginava ser denunciado por Mário Medeiros, do Ministério Público Federal, não sei se como receptador, ou outra figura penal. O certo é que devolvi o DVD o mais depressa que pude, apagando todos os sinais do delito.

Jorge Maia

Foi  no tec, tec, tec da minha Olivetti que nas madrugadas frias e longas do ano de  1977 que eu iniciei a datilografar os meus primeiros arrazoados jurídicos. Eram peças simples, na maioria voltada para o serviço de assistência judiciária gratuita, defendendo gente simples do povo. O silencio das madrugadas era quebrado pelo tec, tec, tec, tec da minha Olivetti Studio 45. Não havia sonoridade que pudéssemos chamar de ritmo. Era um som sem aquela musicalidade imperativa dos bons datilógrafos. Não cursei a escola de datilografia de Dona Dora, famosa professora de datilografia, cuja sede era na Rua Monsenhor Olímpio e a diplomação era realizada solenemente na sede da Maçonaria na Av. Lauro de Freitas. Era uma formatura!